HAIKUS DE NOVIEMBRE

Transcurres vida
por un hilo casual.
Sopla el viento.
……..
No hay salidas,
más allá de la puerta,
sin presentirlas.
……..
Bombilla halógena
que disfraza la luz
entre las sombras.
……..
En el asfalto,
hombres solos conducen.
Yo entre ellos.
……..
Amanecida,
suena el despertador.
El sueño escapa.
……..
En el taller
la espera se prolonga.
Ruido y trabajo.
……..
Para comer,
matamos al hambriento
que llevamos dentro.

M.A.N.H. (20/11/14)

VIVEN MUEREN

Regresan cansados
del vacío de la ira
que,
el desconcierto,
les deja
sujeto a sus sombras.
Es verdad,
arrastran pasos
que a nada conducen.
- Cegados tienen
los caminos -
Tampoco les vale
el olvido
como atajo.
Lloran sin lágrimas.
Son ignorados.
La lluvia
les abate
un ruinoso paraguas.
Adelante siguen.
Alegres alzan
el calor de la palabra.
Ignoran
tropiezos,
soledades,
malquerencias,
con tal de continuar.
Es verdad
que viven mueren.
¿Cómo iba a ser distinto?

M.A.N.H. (30/11/14)

EL POETA DORMIDO

El poeta cuando estaba dormido soñó.
Soñó con su mente en blanco
al enfrentarse con el papel desnudo.
En la fase REM del sueño, 
cayó por la pendiente de las palabras 
que huían en torbellino,
que desaparecían en desbandada.
Las pupilas giraban grandilocuentes, narcisas,
y las manos se crispaban 
como agarrotados pies de araña.

Dónde la flamígera pluma de basalto.
Dónde la parcela ilusoria del recuerdo.
El peso curvo de la sustancia primera.
Dónde la temprana primavera del verso.

El poeta dormido era 
como cualquier desposeído, 
como cualquiera durmiendo.
En la angustia del sueño sus huellas 
se deslizaban por la mansedumbre
del anochecer en el desierto.
Y contaba, uno a uno,
los granos de arena acumulados
por el viento 
contra el horizonte.

Dónde el sentido de volver sobre lo mismo.
Dónde la alegría de sorprender momentos.
La alucinada conciencia de lo poético.
Dónde la amable imagen ante el espejo.

M.A.N.H. (24/11/14)

BURÓCRATAS ABURRIDOS

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Roque Dalton

Los burócratas se aburren tanto
que firman expedientes mirando para otro lado.
Se aburren tanto
que pasan por el ojo de una aguja
al reino de las mentiras absurdas.
Se aburren tanto
que confunden horarios y suicidios.
Se aburren tanto
que se sienten imprescindibles.
Se aburren tanto
que se ponen corbata ante los jueces.
Se aburren tanto
que matan a los mensajeros / palomas
para no perder la cordura inapelable.
Se aburren tanto
que niegan lo que fueron antes de ayer.
Se aburren tanto
que les sirve cualquier treta del engaño.
Se aburren tanto
que hacen y deshacen con el dinero ajeno
lo que quieren sin despeinarse.
Se aburren tanto
que cambian las normas para seguir a flote.
Se aburren tanto
que ponen cemento en los oídos.
Se aburren tanto
que critican duramente a otros al mínimo fallo
sin sonrojarse frente al espejo.
Se aburren tanto
que matan el tiempo con subterfugios.
Se aburren tanto
que desprecian el trabajo sincero y humilde.
Se aburren tanto
que sólo piensan en la supervivencia de su especie
y harán lo que sea para seguir aburriéndose sin estorbos.
Se aburren tanto
que están ahí para ser nombrados:
Burócratas, agua sucia.

M.A.N.H. (15/11/14)

SEMILLAS (versión)

Semillas siembra,
el hambre,
entre hundidos pecios. 
Cerradas semillas,
que desaparecen sin remedio:
inútil cosecha del verano.

Semillas, una a una, vencidas
por el peso de la llamada,
por la estela 
de los que hollaron primero 
sus pasos. 
Uncidas, 
por lazos de invisible sangre,
a un yugo de muerte segura.

Semillas como huellas borradas.
Semillas grito de socorro
en la fiesta de la abundancia. 
Semillas de amarga derrota 
más allá de la espera, 
yaga
de la carcoma de los siglos.

¿Hasta cuándo semillas solas, 
ajenas 
en la mar inmensa,
olvidadas anclas hundidas?
¿Hasta dónde horizontes fríos,
palabras negadas, 
espejos
donde no queremos mirarnos?

M.A.N.H. 

LA SOMBRA

Octogenaria, la sombra,
de injusticia se rinde
bajo el solajero.
¿Quién oyó los pasos?

Toda una vida
recorriendo
los caminos del sudor.
Guardando
en los bolsillos
la luz del día siguiente.
Atesorando
silencios,
miradas,
arrugas,
en las manos.

Titubeante,
vas por encima
de los sueños vencidos.
Recorres el espacio
como una carrera de fondo:
- Los recuerdos pesan
como una losa -
¿Quién detiene el tiempo
depositado en los cajones?

M.A.N.H. (01/11/14)

CREER EN EL AGUA

Escribo

para que el agua envenenada

pueda beberse.

Chantal Maillard

Para qué creer en el agua
que se arrastra,
que cae a peso de lo alto,
horada las conciencias
y abre caminos ocultos
a la tierra y sus secretos.

Para qué creer en el agua
que es humedad en la madera,
que dibuja rastros de su paso,
reverdece la simiente
y es lluvia y trueno en los ojos
de quien espera.

Para qué creer en el agua
que derrama su ausencia
y es verso y eco en la cueva gris,
anega los labios del horizonte
y entra en cada célula.

Para qué creer en el agua
que es juicio y sentencia
destino y soledad
y alma del ser
entre tanta arena.

Para qué creer en el agua
de transparente cristal
como fruta fresca.

Para qué creer en el agua
que, impunemente,
los lacayos del fraude envenenan.

M.A.N.H.

Poema publicado en el libro "15 poemas a La Tierra: Homenaje a César Manrique", en el certamen de poesía convocado durante el IV Festival Atlántico de Poesía "De Canarias al Mundo" por el Centro Canario de Estudios Caribeños -El Atlántico-, con la colaboración del Taller Literario Espejo de Paciencia y el Taller de Poesía Dulce María de Loynaz.

Agradezco al Jurado seleccionador (D. Helio Ayala Díaz, D. Juan Francisco González-Díaz y D. Máximo González Guardia) que contaran con mi texto junto al del resto de compañeros y compañeras seleccionados, todos ellos de gran valía poética.

HUESOS

Huesos, que el llanto se lleva
sujetos al sentimiento,
no pueden ser de un lamento
vano, que aullar no se atreva.
Escaparon de la cueva
en donde estaban perdidos,
hermanados, confundidos,
para negarnos su historia.
Huesos para la memoria,
que sangran en los oídos.

Son huesos que eleva el viento
de la pena hasta su espalda
y la nostalgia respalda.
Huesos son del sufrimiento,
caídos en el intento
de vencer la palpitante
vida dada en un instante.
Víctimas de la injusticia,
de la envidia o la avaricia,
atesoran lo importante.

Devuélvannos esos huesos
ocultados bajo tierra,
fruto triste de una guerra
contra la luz y los besos.
Que son nuestros esos huesos,
ni del sol, ni del olvido,
ni del mar, ni del descuido.
Son los huesos de la gente
que espera, gente inocente,
cómo regresar al nido.

M.A.N.H. (28/09/14)

LA VENA GRIS DEL VERANO

Parásito de un abanico,
el aire se levanta 
ahuyentando la huella
calurosa del sol.

Mides a tientas palabras,
sembrando la duda
como única simiente.

Cerca suena la calle,
enervada de aceros,
en la vena gris
del verano.

La certeza es esclava 
de las pesadillas 
y hermana de los cuentos.

Una mosca zumba
contra los cristales
de la cerrada ventana.
(De dónde huye,
a dónde va,
qué la impulsa.)

La memoria grita
en sueños para olvidar,
soportar el destino.

No soporto
las pestañas del día 
empeñadas
en ocultar la luz.

Quizás tú sepas
dónde 
la humedad invade
el reflejo ilusorio,
el ruido del silencio.

Hormigas, en fila de a uno,
recorren enormes
el asfalto.


M.A.N.H. (23/09/14)

MADRID HUELE A SAL Y A PRISA

Madrid huele a sal y a prisa
de pasos que huyen de la piel del día.

No diré que sean un millón de cadáveres
los de Madrid -como otro dijera-
mas yo he visto miles de sombras ensimismadas.

Madrid sabe a piedra y a sangre
derramada por siglos de dolores y ausencias.

Afirmo que el mar de Madrid es su límite
de asfalto en miradas que buscan el sueño.

Madrid es también un cielo que se espera.

M.A.N.H. (09/06/13)

Poema publicado en el libro "Versos en el Aire III", Diversidad Literaria, 2014.

http://www.diversidadliteraria.com/