EL POETA DORMIDO

El poeta cuando estaba dormido soñó.
Soñó con su mente en blanco
al enfrentarse con el papel desnudo.
En la fase REM del sueño, 
cayó por la pendiente de las palabras 
que huían en torbellino,
que desaparecían en desbandada.
Las pupilas giraban grandilocuentes, narcisas,
y las manos se crispaban 
como agarrotados pies de araña.

Dónde la flamígera pluma de basalto.
Dónde la parcela ilusoria del recuerdo.
El peso curvo de la sustancia primera.
Dónde la temprana primavera del verso.

El poeta dormido era 
como cualquier desposeído, 
como cualquiera durmiendo.
En la angustia del sueño sus huellas 
se deslizaban por la mansedumbre
del anochecer en el desierto.
Y contaba, uno a uno,
los granos de arena acumulados
por el viento 
contra el horizonte.

Dónde el sentido de volver sobre lo mismo.
Dónde la alegría de sorprender momentos.
La alucinada conciencia de lo poético.
Dónde la amable imagen ante el espejo.

M.A.N.H. (24/11/14)

BURÓCRATAS ABURRIDOS

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Roque Dalton

Los burócratas se aburren tanto
que firman expedientes mirando para otro lado.
Se aburren tanto
que pasan por el ojo de una aguja
al reino de las mentiras absurdas.
Se aburren tanto
que confunden horarios y suicidios.
Se aburren tanto
que se sienten imprescindibles.
Se aburren tanto
que se ponen corbata ante los jueces.
Se aburren tanto
que matan a los mensajeros / palomas
para no perder la cordura inapelable.
Se aburren tanto
que niegan lo que fueron antes de ayer.
Se aburren tanto
que les sirve cualquier treta del engaño.
Se aburren tanto
que hacen y deshacen con el dinero ajeno
lo que quieren sin despeinarse.
Se aburren tanto
que cambian las normas para seguir a flote.
Se aburren tanto
que ponen cemento en los oídos.
Se aburren tanto
que critican duramente a otros al mínimo fallo
sin sonrojarse frente al espejo.
Se aburren tanto
que matan el tiempo con subterfugios.
Se aburren tanto
que desprecian el trabajo sincero y humilde.
Se aburren tanto
que sólo piensan en la supervivencia de su especie
y harán lo que sea para seguir aburriéndose sin estorbos.
Se aburren tanto
que están ahí para ser nombrados:
Burócratas, agua sucia.

M.A.N.H. (15/11/14)

SEMILLAS (versión)

Semillas siembra,
el hambre,
entre hundidos pecios. 
Cerradas semillas,
que desaparecen sin remedio:
inútil cosecha del verano.

Semillas, una a una, vencidas
por el peso de la llamada,
por la estela 
de los que hollaron primero 
sus pasos. 
Uncidas, 
por lazos de invisible sangre,
a un yugo de muerte segura.

Semillas como huellas borradas.
Semillas grito de socorro
en la fiesta de la abundancia. 
Semillas de amarga derrota 
más allá de la espera, 
yaga
de la carcoma de los siglos.

¿Hasta cuándo semillas solas, 
ajenas 
en la mar inmensa,
olvidadas anclas hundidas?
¿Hasta dónde horizontes fríos,
palabras negadas, 
espejos
donde no queremos mirarnos?

M.A.N.H. 

LA SOMBRA

Octogenaria, la sombra,
de injusticia se rinde
bajo el solajero.
¿Quién oyó los pasos?

Toda una vida
recorriendo
los caminos del sudor.
Guardando
en los bolsillos
la luz del día siguiente.
Atesorando
silencios,
miradas,
arrugas,
en las manos.

Titubeante,
vas por encima
de los sueños vencidos.
Recorres el espacio
como una carrera de fondo:
- Los recuerdos pesan
como una losa -
¿Quién detiene el tiempo
depositado en los cajones?

M.A.N.H. (01/11/14)