Soy, somos

Soy, somos,

tal vez, un sueño

que,

a sí mismo, 

se sueña.

Una raya

debajo de la suma.

Voz de la costumbre.

Aullidos en llamas.

A contracorriente,

yo,

nosotros,

en partida interminable.

¿Quiénes somos?

Cajas vacías de muñecas rusas.

Cómicos,

tristes cómicos,

acariciando la muerte

con la vida.

M.A.N.H. (16/04/15)