Hoy duermes la pereza de los siglos,
el espacio fugaz de tu esperanza,
huyes despacio, como huyen los niños,
el vuelo sinérgico de tus alas.
De qué nos valen los años vividos
sometidos al fraude de la llama
si, por nacer vivos, hemos nacido
sangrando por los poros la mañana
y si, por bien morir, somos fugitivos
de la trascendencia de la alborada.
Hoy sientes el eco inútil de ruidos
que antaño de luz la sombra pintaba,
y miras cansado ese rincón vacío
que tu memoria de recuerdos disfraza.
En el claroscuro del sueño fuimos
siempre revelación imaginada,
puerta abierta a un futuro sentido
conque nombrar verde la esperanza,
mas hoy, sin mucha vergüenza, mentimos
la belleza que habita nuestra casa.
M.A.N.H. (2010-2011)
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