LO QUE DIJO EL POETA (Composición)

En el día de la victoria

Sobre el recuerdo a los caídos
La bandera roja, flores amarillas.
En el celeste
hoy como ayer -sangrando-
palomas blancas.

MANH (9/05/14)

HE PERDIDO LA FE EN LA PIEDRA

He perdido la fe en la piedra
de esa palabra que me arrojan.
La esperanza en el tacto
del discurso sedoso como arena.
La costumbre del engaño
en que se envuelven las ideas.
El tiempo de las cruces de paja
levantadas en la hoguera:
Arderé como los sueños
inacabados en campos yermos.
Tiraré líneas al horizonte en venganza
de las nubes atadas a su forma.
Gritaré por encima de los lujos
por debajo de la paz de los gestos.
Maldeciré el empeño rencoroso
de las abluciones mañaneras.
Coincidiré con que los mansos
heredarán hormigas y silencios.
Si es necesario escupiré en la fosa
de esa casa en ruinas
                            que me imponen.

M.A.N.H. (15/04/14)

El cangrejo en la piedra

El cangrejo en la piedra se pasea

tanteando la forma del precipicio;

como el borracho, se asoma al vicio

de ser sin que lo arrastre la marea.

Atrapa luego un rayo de sol frío

que el invierno le niega tercamente,

con las patas curvadas de su mente

le disputa al día su escalofrío.

El cangrejo en la piedra vigila

la sombra del vuelo de la gaviota,

se esconde cuando nota movimiento.

Viviendo sólo el presente, mutila

su tiempo y evita la bancarrota.

Con él irá también mi pensamiento.

M.A.N.H. (02/02/2014)

QUÉ SOÑAMOS

Mirar al cielo. Luego,
a la tierra. Decir
hay un sueño que espera ser soñado.

Chantal Maillard

Díganme: cuando estamos soñando,
cuando nuestras pupilas burbujean
como agua hirviendo
en la fase REM del sueño,
cuando estamos soñando
                                      ¿soñamos acaso?

Descomponemos la existencia
en imágenes
sin sentido,
acaso reconstruyendo algo
que se fue,
                  que ya no es,
para no deslizarnos por la fachada
de nuestro olvido.

Acaso necesitamos asirnos a algo
que no pierda sustancia,
como cuando niños
agarrábamos instintivamente
todo cuanto los dedos rozaban.

Y al soñar, ¿Qué soñamos?
En las puertas del desencanto:
                                              ¿Qué soñamos?

Acaso el sueño de los que viven ciertos,
ajenos y seguros.
Acaso el sueño de los que sobreviven
creyendo sobrevivir.
Acaso sin más sueños
que los que otros ya soñaron.

Acaso viviendo
                        en el sueño
                                            de otro sueño
que alguien nos puso al alcance,
como muñecas rusas,
en el que las imágenes
se confundan
para ser mejor soñadas
para ser mejor toleradas.

M.A.N.H. (15/01/14)

LA VERDAD QUE BUSCAS

Escrita en la arena de la orilla,
entre las huellas de las gaviotas,
encontrarás la verdad que buscas:
No más que un aleteo de sombras
que lleva el mar en su ir y venir.
El peso sin nombre de la historia
del inmenso osario que esconde
la belleza de un poniente a solas.

M.A.N.H. (11/01/14)

Aleppo

Tal vez Aleppo sea nadie
que aún respira pero ya no cuente.
Tal vez sea eso: nadie vivo, aún respirando
por huecos en el hormigón desbrozado.

Nadie en la histórica ciudad de Aleppo
refugio de nombres y calles
por donde transcurre el aire, sisea
el fuego, quema el instante.

Entre unos y otros no hay ya nadie
que pueda decir qué, cómo, dónde
los tranvías recorren impunes las calles,
los basares abren a la luz del día, 
el zoco resplandece de olores.

Revolución tal vez, imperialismo quizás,
excusas para lo indefinible que se construye 
sobre la arena de los cuerpos rotos.

Nadie existe ya aunque respire y lata
y maldiga el día del eterno juicio.

Aleppo como tantas otras ciudades.
Aleppo de niños segados como tallos tiernos.
Aleppo de familias en carretas tristes.
Aleppo de bombas de racimo.
Aleppo de sirenas de emergencias.

Aleppo quizás nadie, 
ya nadie que cuente aunque respire.

M.A.N.H. (25/12/13)

LO QUE DIJO EL POETA (POEMA CASI AUTOBIOGRÁFICO)

Las estrellas para el que las trabaja

Juan Carlos Mestre

- Las estrellas para el que las trabaja -
dijo el poeta, contándolas una a una.

Cuando Bobby Fischer jugaba contra Spassky
era invierno aún en Indochina.
La rueda del mundo giraba como siempre
y el azar de la historia era verdad y mentira.

- Las estrellas para el que las trabaja - Repitió,
- Como la luna y su martillo para el recuerdo -

Con ojos rallados por el sueño respiraba,
parecía desfallecer pero aún respiraba.

El poeta alzó su cabeza frente al mundo
como un pararrayos en la montaña.
Contaba la huellas digitales de las galaxias
buscando explicación a sus sueños.

Luego abrió el zurrón de las palabras
y se las quedó mirando:

- Sobre esta tierra pétrea levantaré mi arca -
- Sobre esta sustancia encinta alzaré la voz -
- Sobre esta marea fría calentaré los años -
- Las estrellas para el que las trabaja -

Dijo finalmente y se quedo dormido.
Como Bobby Fischer se sumió en las sombras.

M.A.N.H. (7/12/13)

COMO GOTAS DE LLUVIA EN UN ESPEJO

Como gotas de lluvia en un espejo
vivimos la incierta refracción de la luz
y el reflejo distorsionado de la sombra.

Materia o destino, vacío o plenitud,
nos mueve un impulso de hambre
en nuestra saciedad.

Recorremos con pasos desconocidos
caminos trillados por la memoria del hombre,
siempre nuevos para los sentidos.

La palabra es la simiente - dicen algunos -
espejo de la realidad que nos circunda
y también límite, frontera y juicio.

Como gotas de lluvia en un espejo 
nos deslizamos por un reflejo sonoro
hacia la nada, hacia el todo.


M.A.N.H. (15/12/13)

EN EL SILENCIO DEL HOSPITAL

En el silencio del hospital
las luces del hospital
y el ruido monótono
del aire acondicionado.

Tiras palabras al desagüe del sentido.
Buscas razón a la enfermedad que te aísla.
Miras con ojos recién nacidos de nuevo.
Callas también en la hora de lágrimas.

En ventanales nocturnos
oscuridad, al fondo brillan
luces de una ciudad dormida.
Duerme en silencio el hospital.

Duermes conectado al monitor que te vigila.
Recorren tu estatura números y diagramas.
Borbotea el oxígeno medicinal en su vaso.
Transcurre la noche guardiana de sombras.

Por los pasillos del hospital
luces y sombras del hospital
el caminar cansino de idas 
y venidas por los pasillos.

¿Despertarás mañana despierto del sueño?
¿Recordarás mañana los pasos que has dado?
¿Sabrás por dónde retornar a los nombres?
¿Abandonarás el sudario de la ausencia?

M.A.N.H. (4/12/13)