A José Antonio Lago López
Mi padre recogía limones
amarillos
como la noche amarilla
y en la loma
luz de limonero
chispeaba la casa
azotea de sol
azahar
y brisa fresca
sobre la seca arcilla
con los ojos abiertos
los limones
de mi padre
con su mirada amarilla
y la sombra en el suelo
yo
de los amarillos limones
escancio
el zumo agrio
verdes mis manos verdes
negras
mis negras huellas.
MANH (22/04/18)
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