QUE MÁS DA QUE MUERA

Entre el ruido y la indigencia 
qué más da que muera 
el que camina y siente.
Aquel, que llevaba 
en sus puños
el peso de la palabra,
el que interpretaba los signos
desleídos de los sueños.

El hombre que sale a la calle,
bajo su paraguas,
no lo conoce, ni lo presiente,
y lleva su nombre escrito
en las arrugas del rostro,
en sus manos ocultas
en los bolsillos.

Qué mas da que llueva,
              que no pare de llover nunca,
              que chorreen los diarios
              tinta de calamar.

El hambre te arrastra por pasos húmedos 
y no hay sol donde refugiarse.

Aquel, que unía las sinalefas
de los silencios inoportunos,
pedía a gritos: 
hojas 
          de papel en blanco,
manos 
          con dedos afilados
          como lápices,
bonos 
          para el transporte urbano.

Qué más da que ahora 
se dediquen faustos y gloria,
para alivio 
de rasuradas conciencias,
si ya está muerto
el poeta Arturo Maccanti,
sobre esta arena nuestra,
bajo este azul
que mana interminable.

M.A.N.H. (25/12/14)